Tout contre l’île au bout d’une aile frêle
File la Caravelle toutes voiles vers l’Est
Presqu’île… Presqu’idéale !
Sur ses flancs courtisés par les vents affolants
Les falaises farouches ont fait courber l’échine
À quelques chevelus qui s’accrochent rebelles
Et brossent la lente esquisse d’une fugue végétale
À quelques encablures une dent de requin
De vagues illusions une menace en suspens
Des surfeurs enroulés en tubes insouciants
À la baie du trésor doux espoirs caracolent
Arriment ici et là leurs stylets en mangrove
Plongent et renaissent en fils d’une seule et même mer
Les noirs les blancs les rouges supplantent passé torve
En sains palétuviers ils tracent d’une plume
Des lendemains métis en carreaux flous d’amour
L’eau claire y trône en reine
Dans les bleus de la nuit il se réveille un phare
Qui gifle du regard la lame des récifs
Il protège l’esquif des pièges et du naufrage
Et caresse l’espoir que le frôle spirituelle
La courbe des sourcils d’illustres calligraphes
La valse des frégates où s’engouffre le ciel
Est à couper le souffle !

 Viré monté