je plante mes oignons et choux mes melons d’eau douce                          pour cacher ma paranoïa de la faim                                  je sème pour récolter l’arbre-à-pain les petits pois verts les piments doux le riz des marais la mangue douce l’abricot mûr et les noix                            je nettoie ma terre pour la prochaine saison des pluies et des tisseurs de fil d’araignée                                         à tisser du haut des charpentes de grenier

je méprise cette troisième guerre de l’Ukraine saccagée                      de ces hommes en morceaux qui font sauter ponts et gratte-ciels                         de ces femmes âgées et illettrées qui se sauvent dans des trous                            de ces enfants et adolescents regrettés qui s’enfuient en Pologne 

ô terre d’accueil d’une race trop occupée à enjamber le ciel

l’Ukraine qui trahit aux yeux des Russes                      cette terre mêlée d’avant le Paradis                  cette terre d’une même race                        vieille plus que la France des Colons                    plus que l’Allemagne des Aryens                       plus que les peuples du Caucase                   plus que les Tartares de la Crimée                       plus que les Slaves des Balkans                      serait-ce de mieux les identifier et reconnaître ceux qui habitent l’Europe vers l’Asie tant commentée

je navigue mais je ne rame pas pour la mort de l’homme                            ni d’un homme aux pieds de guerre                           l’Amérique qui regarde l’effacement de l’Ukraine                          sans demander pardon aux colibris de l’hiver

ô terre de femmes anciennes                        au visage des mots et de la langue plus vaste que le dialecte de l’Africain                      ô Sujets d’un Roi désordonné                          ô peuple de neige et de  givre

il n’y aura plus le socle aux amoureux                         plus le temps d’aimer avec courtoisie                     ni le port des fleurs à la fiancée                          ni le surplus d’enfants aimés à court et long terme

mon amour qui s’en va tuer en guerre                            reviendra criminel attitré et décoré de la légion des tueurs

mon fils qui ne joue plus aux dés                    tentera sa chance dans la vente d’armes pour l’Ukraine          sèchera ses cours du lycée pour la Démocratie                         abandonnera Sacha au milieu d’une bonne grossesse

je prépare épices et vinaigrettes pimentées                  pour contrarier le temps de mes dix-sept ans           le manichéisme de mes cicatrices                          mes dépressions et mon horreur d’être sans soleil

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 Viré monté