Un torrent de sang émane de ma plume
Depuis ce dernier coup d'oeil sur Haïr-ti
Ce triste pays des lendemains incertains
Où l'un égorge l'autre pour se tirer belle

Ma plume va mal, et c'est toute la vérité
Une fièvre d'encre court dans son corps
Elle ne crache que des lettres cicatrisées
Que je tente d'insérer dans des phrases

Ma plume crache cette peur qui assaille
Cette mère qui marche sur les explosifs
Qui bourgeonnent dans toutes nos rues
Surtout dans nos rues à "Port-au-Prince"

Où la peur, le mal alimentent nos rêves
Où ces monstres d'apocalypse circulent
En toute quiétude pour manger nos fils
Assassiner nos mères et violer nos filles

Ce que nous traversons dans les ruelles
Ils ont peur de l'aborder dans la "presse"
Ils ont peur de dire comment on meurt
Comment on disparaît à "Port-au-Pince"

Ils ont peur de parler des enfants de rue
Qui tremblent sous des nuages sombres
Ils ont peur de dire qu'on a plus de "ville"
Mais une arène où on apprend à mourir

Viens voir comment les rêves sont pâles
Et l'enfant est comme une terre désolée
Viens voir comment nos pères meurent
Aux yeux cir-cum-déam-bulés des dieux.

 Viré monté