Je n’arrive pas à revoir le vent qui m’inspire                            qui fait transpirer les travailleurs des salines                  ceux qui n’ont jamais eu de cesse                      de porter la joie dans les boues de haine et de misère

Mais je n’arrive pas à revoir le vent qui me nourrit                         qui m’apporte l’ère du verseau et des battements de cœur                              ceux qui me lisent depuis l’aurore jusqu’à mon destin de carabinier                    

Je n’arrive pas à revoir le vent qui me hante                          qui m’associe aux troubadours du temps dernier                               ceux malandrins des trois cités tous morts dans les dédales de la conscience humaine

Puis je n’arrive pas à revoir le vent qui me dérange                        qui me chasse sous le soleil des volontaires de la sécurité des fleurs                             ceux des hippodromes de la vallée de Bourdon                                     mon maître et mon ancêtre

Je n’arrive pas à revoir le vent qui me soustrait                            à la magistrature du temps des adultes                              ceux des envoyés de Dieu                                       immolés à l’encolure de femmes létales

Je n’arrive pas à revoir le vent qui m’oblige                       à reconsidérer la mort et les coïts du verger mal-aimé                          brutal comme une verge simiesque qui fait chair

Mais voir le vent s’en aller vers le van des oubliés                          est une capitale qui prend feu avec nos oreillers pleins de souvenirs

*

 Viré monté